Где-то в улочках этого города затерялось мое детство.
Мой бывший дом, твой бывший дом.
И дело тут не в патриотизме. Я не люблю эти улицы. Я люблю воспоминания, которые запутались в них. В моей голове не держатся даты и имена, но чувства, ощущения, звуки, запахи, вкусы оставляют такой яркий отпечаток, что стоит мне только захотеть и я сотру эту тонкую грань между прошлым и будущим и снова стану маленьким непоседливым ребенком , которого восхищало все на свете. Или озлобленным подростком, у которого напрочь снесло крышу. Внутри меня пластинка с записью всех пережитых мной эмоций и состояний.
Да-да, человек должен быть только здесь и сейчас, но мне, здесь и сейчас, 11 лет и мою спину печет солнце. У меня короткие, выгоревшие до белого волосы и я чувствую запах тины, исходящий от озера. Июль. Жарко. Стрекозы, кузнечики, жуки и птицы заполнили все пространство вокруг непрекращающейся журчащей мелодией. Мне все кажется таким красивым. Все. Весь мир. Я наблюдаю за стрекозой, которая садиться на тонкий покров ряски и не тонет. Меня восхищают её огромные фасетчатые глазищи и прозрачные, похожие на слюду крылья. Если она сядет мне на руку я почувствую малюсенькие крючки на ее лапках.
Мое последнее настоящее лето.