So I can never grow old
Это странно, но мне даже понравилась сегодняшняя истерика. Клочки бумаги, писем, тетрадей кружились по комнате как снег. Стало немного легче.
Надо было прокричаться, проплакаться и наконец избавиться хотя бы от части этого мертвого груза.
После всех этих игр и притворств, это был как маленький островок исключительно меня. Пусть злого, заплаканного и некрасивого, но меня. Живого. Может стоит почаще истерить?
Надо было прокричаться, проплакаться и наконец избавиться хотя бы от части этого мертвого груза.
После всех этих игр и притворств, это был как маленький островок исключительно меня. Пусть злого, заплаканного и некрасивого, но меня. Живого. Может стоит почаще истерить?